Kirby har alltid unngått meg. Nintendo-karakteren ser ut til å være en herlig, pirouterende fe - suger opp fiender for å spytte dem ut som prosjektiler. Men det er noe nervøst med en gelatinøs rosa klatt med en umettelig sult, hvis liv tilsynelatende består av et nådeløst forbruk og oppkast.
Den kjønnsløse spredningen av Kirby minner meg om den greske helten Prometheus, som ble straffet av Zeus for forbrytelsen ved å gi ild til menneskeheten og ble tvunget til å tåle daglig utskjæring av gribber. Bundet til en stein, får Prometheus leveren spist av ville fugler hver dag, og hver natt vokser den tilbake. Kroppen hans er revet fra hverandre og samlet sammen, aldri komplett. Eller kanskje Kirby er nærmere Tantalus, som ble forbannet til å stå i et basseng med klart vann, under et tre lastet med moden frukt - begge for alltid utenfor rekkevidde.
Uavhengig av den mytiske sammenligningen er det noe tragisk ved Kirbys tilstand som benekter skapningens kjærlighet til bittesmå hatter og tresverd. Under de våte øynene og de stadig spylte kinnene er det en munn som ofte krøller seg til en tynn, hatefull rynke; som om Kirbys forferdelige sulteksistens har vridd verdensbildet til noe mer frastøtende enn dets uskyldige oppførsel antyder.
Se på dette rare, dystre vesenet. Den kjøttfulle kulen til Kirbys kropp fjernes fra menneskekroppen; den er ren, avrundet, hårløs. Det er alle disse tingene, ja, men samtidig er det en uhyggelig perversjon av vårt kjøtt. Det er et feberaktig mareritt av elastisitet, av muskelvev som strekkes utover menneskelig kapasitet. Det er kroppsskrekk i sin puristiske form; en Cronenberg-opptreden av kroppene våre forvrengt utover fornuft, utover forståelse, gjort til noe forferdelig ved den utrangelige festen til sen kapitalisme.
Se beslektede Arkitektene som lærer AI å trykke byer Orgasme Ping-Pong er sporten ingen ba om virtuell virkelighet vil endre måten du tenker på vold
Maten holder aldri. Så mye som Kirby spiser, kan det bare spytte det ut igjen. Frukten blir til aske i Kirbys maw. Dyret inhalerer alt rundt det, men kan aldri holde det nede. Den spytter alt den berører tilbake til verden, bare etterlatt med en sult som aldri tar slutt. Kirby kan konsumere til huden er utvidet, men det er ingen hensikt med dette inntaket, det er ingen næring. På jakt etter mening finner Kirby bare fordøyelsesbesvær.
hvordan du blokkerer en YouTube-kanal på Android
Kanskje jeg burde ha synd på Kirby. Tross alt er skapningens liv håpløst i sin tortur. Det er usannsynlig at den valgte denne verdenen, og det er en viss adel i dens utholdenhet, til tross for sulten, til tross for meningsløsheten i dens eksistens. Men kan du synes synd på en svulst? Kan du vise medfølelse med noe som fortærer dem rundt det, og ikke viser noen anger for dets handlinger? Kirby er beklagelig, ikke på grunn av sin fremmedhet, men fordi Kirby er vårt verste selv, ledet av grådighet, skjult av bekymringer og betraktninger til vi er litt mer enn halvbevisste mager.
Kirby skremmer meg, fordi jeg ser meg selv i øynene.
